Rincaso a piedi
prima dell’alba.
È buio e la città
non s’è ancora svegliata.
Ad un tiglio del viale
il solito materasso da giorni,
zuppo di pioggia.
Contro una ringhiera una bicicletta
con la ruota posteriore schiacciata,
chissà se incidentata dopo il furto
o se vandalizzata e abbandonata.
Più avanti c’è una donna
che fa cagare un cane;
quando vede che guardo
lo tira e se ne vanno,
lasciando il ricordo sul marciapiede.
I semafori di tutti gli incroci
del piazzale sono spenti e fuori uso;
chiamo i vigili per dire del guasto,
ma di là c’è solo la musichetta
insulsa dell’attesa.
Non gliene frega
niente a nessuno.
Neppure a me.
Risalgo in casa e mi faccio il caffè.
da Tempo vuoto
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